La salida del sol entre los árboles. Picazón en los poros de
la tierra. Despiertan los pajaritos. Nubes negras de otros mundos, lluvia
blanca de este. Carcasa del sinsentido. Abraza la luz y las flores, la brisa
suave. Almas bailongueras, cuerpos festivos. Corrientes suburbana, subcumbiera,
subcutánea, subdesarrollada. Calles de tierra, basura, zanjas y charcos.
Sentado en la parada del 105, esperando para ir al centro del futuro.
No hay comentarios:
Publicar un comentario